Fiú má tá tú fós gortaithe agus go géar, beidh a fhios agam go díreach go mbeidh amárach ag teacht ...
88, I beirt, táim i mo chónaí i mbaile míleata i Haimashker san Ungáir. In aice le Lake Balaton. Seo é m'athair. Ach níl a fhios agam rud ar bith faoi na pointí geografacha seo. Is é atá i mo thíreolaíocht phearsanta ná Parisader ag an mbealach isteach, áit ar féidir leat blaincéad a thumadh agus a imirt ag go leor, siúlóidbhealach feadh an fhoirgnimh cúig scéal, ar féidir leat turas a dhéanamh ar Cyclik trí-rothaí, agus an t-árasán ar an tríú hurlár áit a bhfuil mo chara is fearr de shaol athail. Má fhágann muid a bheith ag súgradh sa crib chéanna agus má fhágann muid tae a ól isteach sa chistin, tá forbairtí na n-imeachtaí dhá: Rush mé suas agus ag mealladh cara le pokes, nó go n-éireoidh grá liomsa, agus go n-éireoidh liom é mo fervor óige. In aon chás, cuirfidh roar fiáin isteach ar do tae ag roar fiáin - agóidí athainmnithe i gcoinne poop agus barróga le cumhacht chomhionann.
Ón Ungáir i bpóca, ní thógfaidh mé ach dhá chuimhní: anseo mam Renatika, aintín nafis, fireann dom feoil reoite go dtí an forehead. Neartaíonn sé dom, roar mé agus trí dheora feicim an pacáiste seo le mairteoil.
- Ná caoin, beag, ná caoin. Ní lámhaigh uncail rothaí tú go sonrach. Níl aon rud ar an mbealach a rith nuair a théann daoine fásta.
Agus is é an dara ceann aghaidh mo mháthar. Freisin trí dheora. Ag an am sin, bhí mé sofaisticiúil ag na seangáin rua, a bhfuil a theach a scaip mé mo bhlaincéad leis na assholes. Deir Mam rud éigin, scairteann sé díreach ón gcúigiú urlár, agus tá feithidí mailíseacha ag gluaiseacht ar na cosa agus níl siad ag iarraidh rith amach. Agus ní fiú mo phíobán Oerikhonian a chur in iúl dóibh fírinne simplí - níl tú sásta fút ...
***
Seo an 97ú bliain, bhog mé go Moscó ón tSibéir, ach gan tuismitheoirí. Scoil nua, caidrimh chasta, baghcat, troideanna ...
Tháinig mé go dtí an rang, ag cur mo shrón ard, faoi bhagairt ar an mála cáipéisí ag an deasc: Chonaic mé tú go léir, assholes!
Mam ar a dtugtar Intercord agus screamed isteach ar an bhfón:
- An bhfuil tú ann? Conas ar scoil?
- Fine. Ceithre cinn i Rúisis a fuarthas, - bhí mé go suairc.
Bhuel, cad eile le rá? Braithim go dona, mamaí! Táim go mór go mór chun dul go dtí an scoil uafásach seo gach lá! Táim ag caoineadh gach oíche sa pillow, ionas nach gcuirfidh tú isteach ar do sheantuismitheoirí! Tóg mé, le do thoil!
Ní bheidh mé ag rá go léir an mam seo. Cuirfidh mé an fón agus rachaidh mé chun an Rúisis a fhoghlaim. Nó dánta a scríobh.
***
2013 ... an ceann is mó a mhéadaíonn. Tráthnóna. Dualgas mo thuismitheoirí i mo árasán ina dhiaidh sin, go dtí deireadh, ní shroichim an bhrí atá leis an rud atá ag tarlú:
- Little Crazy, nó cad é? Cad a cheapann tú a cheapann mé ó fhuinneog Sigan, chomh luath agus a fhanann mé san árasán ina aonar? Shay !!! D'íoc mé an cíos ar feadh trí mhí chun tosaigh, ionas gur féidir leat a bheith socair ar feadh trí mhí!
Breathnaíonn na tuismitheoirí go mór liomsa, liath, imithe, roghanna ligean:
- Maith go leor, ag magadh mar is cosúil, ciallaíonn sé gur féidir leat a bheith sa bhaile i ndáiríre. Dúnann mé an doras taobh thiar dóibh, seiceáil an bhfuil Matvey 8 mí eile ina chodladh, agus téim go dtí an mbalcóin chun tobac a chaitheamh. Ar feadh i bhfad táim ag breathnú síos ón 17ú hurlár:
- N'fheadar cad é atá ann ... Tógann mé céim siar go géar. Bhuel, tiocfaidh tú suas le! Árasán ar feadh trí mhí. Níos mó céad míle. Ar cheann de mo mháiscearsa, is féidir liom maireachtáil ...
***
Agus anseo táim i mo 2021ú. Táim ag breathnú siar, pictiúir Schushu, gut na cuimhní cinn. Gach uair a dhealraigh sé domsa go bhfuil an grief go mór, mar spás iomlán. Gach uair nár chreid mé go bhféadfadh roinnt t-ádh a bheith ann domsa. Gach uair a d'fhulaing mé an frenzy go léir, a bhí in ann. Adeir go leor. Is beag ith. Bhí mé ag fuadach lá eile le tras - Gabhaim buíochas le Dia, dar críoch.
Ach bhí na cnapáin ar an mballaí cneasaithe.
Agus chuaigh na greamanna seangáin.
Agus chríochnaigh an scoil uair amháin.
Agus anois táim sásta a bheith sásta a fheiceáil ar shráideanna mo iar-chomhghleacaithe.
Agus san earrach, beidh na sciortaí le feiceáil arís, tá sé spreagtha ag na sála ar an asfalt, agus tá an croí luíonn agus gránna, mar shlobge de na gealbhain sna toir, tá sé in am grá! Tá sé in am grá!
Agus smaoiním ar an bhfíric go fiú má tá mé fós gortaithe ar an mbealach agus go géar, beidh a fhios agam go díreach go dtiocfaidh amárach uair amháin. Stopfaidh mé agus iarrfaidh mé ort féin: An cuimhin leat é seo in aghaidh na bliana? Agus tar éis cúig? Deich? Cad a cheapann tú, an ngortófar é nó gach rud sa domhan seo ar ndóigh?
Agus freagróidh sé mo cheisteanna go hionraic. Le himeacht ama, fanfaidh na duilleoga féilire díghrádaithe i gcuimhne. Grianghraif. Dátaí. Imeachtaí. Daoine. Mothúcháin. Nó ní fiú mothúcháin, ach cuimhní amháin díobh.
Agus rachaidh tú ar aghaidh, le gach céim ag fágáil níos faide agus níos faide an cailín, ag brú pacáiste feola reoite, den dhéagóir sin, ag scríobh dánta faoi fhulaingt, go mbreathnaíonn bean óg a sheasann ar an mbalcóin, ón 17ú hurlár agus a cheapann:
- Suimiúil, cad é atá ann?
Dul ar aghaidh. I sona amárach.