Det var mitt mest ovanliga möte i stormarknaden ...
Jag såg i en pojkes butik från min skola! Tja, som en pojke, redan farbror, naturligtvis, men i ögonen på varandra är vi fortfarande pojkar och tjejer från den vackra skolpupén.
- Dimkaaa! - Jag ringde en silhuett som tar bort materiell riktning och rusade efter honom, rika sömnande sågande bulkfigurer i nedjämnan och chaotiskt rörliga vagnar på hallen.
Han vände sig, såg mig, log. Och så stod, frusen på plats, medan jag sprang med öppna, som vingar, krossar. Men vid den tiden, där vi var tvungna att ansluta i armarna, stoppades jag av hans förebyggande framåthand.
- Inte, ksyush ... snälla ...
Han sa det så tyst och olyckligt, att det var svårt att demontera. Och log i hans blyg, som om ursäkt för leende. I förvirring återkallades jag, tog ett steg tillbaka. Vem vet, kanske en man är sjuk och vill inte infektera ... Kanske är det inte så glad att se mig ... kanske något annat ... Lite ...
Efter att ha läst löpledningen från frågor i mitt ansikte, tillade han:
- Jag började bara nyligen att glömma doften av ditt hår ...
Och tjockt rodnad. Och loggade igen tyvärr.
Jag förstod inte något med ett starkt sätt. Kanske förvirrar han mig med någon? Vad pratar det om?
Dimka ... i skolan var han en bra, rätt, rätt. Exemplarisk. Utmärkt och stolthet, vinnare av alla slags olympiska spel. Sådana pojkar älskar mammors mammor väldigt mycket. Känna deras "säkerhet" för sina döttrar. Men döttrarna väljer inte rätt och exemplifierande, och riggarna och dåliga. Och sådan Piero, som Dimka, förblir inte med fall. Till poren - till tiden.
- Arom ... min ... hår ...?! - Jag försökte klargöra situationen.
- Men ja. På diskoteket, kom ihåg? Jag vann tvisten, och du kom överens om att dansa med mig ... en gång ... du var i en blå klänning ... och håret var sådant ... Loose ... här.
Jag såg en vuxen trevlig man i Hello framför honom, men på hans sätt hörs knappt, i stavrörelserna, i händerna, tar en halsduk, gissade att det mest pieroprovet av den åttonde klassen. Som om inte passerade dessa femton år.
Till hans skam kom jag inte ihåg någon tvist, eller dansa med Dimka. Jag kom ihåg hur han gick mig varje gång, avundade fortfarande långt ifrån i skolkorridoren, men bestämde mig aldrig för att närma sig. Jag kom ihåg hur bokstäver skrev - djupt, hjärtligt, om kärlek. Jag kom ihåg hur i företaget killarna kunde leda de mest intressanta konversationerna (jag hörde!), Men det kostade mig att kontakta honom, det var inte kapabelt att tia två ord. Vår enda dans blåste ut ur mitt minne, fördrivna mycket mer levande händelser av ungdomar.
"Och låten var -" min rock and roll ", Bi-2," slutade äntligen Dimka och tittade i hans ögon i skandrande.
Scenen var konstig. Istället för ett glatt möte med klasskamrater - nästan ett kärleksdrama. Om vilket jag dessutom var så lite medveten.
Jag ville fråga Dimka om allt: Hur han, var är han, vad är han? Om affärer, om arbete, familj. Jag ville sprida detta för alltid rätt pojke, skratta. Att springa åtminstone ett par ögonblick i minnen av sorglös barndom. Det var trots allt så mycket klass, förutom den här misshandlade dansen, som jag inte hade glömt. Som om den drog ut den enda outhärdliga biljetten vid tentamen.
Men Dimka verkar vara i alla andra minnen, förutom kvällen, var det inte tänkt att gå.
"Då ville jag spendera dig, du är en gång överens, men jag gick med det." Från den 9: e "B". Och jag gick bakom dig och tittade på ... så att du nådde hemmet ...
Han tittade på mina ögon igen.
Blixt som jag gillar en blixt! Minne returneras! Vacker vinterkväll. Mörk och vit. Skolan drunknade i en sömnig tystnad. Snöflingor är pittoreska i ljuset av lyktor. Den avundsösa brudgummen Pavlov bär min ryggsäck, och vi pratar inte om diskoteket utan himmelska. Om musik, om tjejer, om pojkar. Humör är bra. Vi skrattar, kör på gården och försöker att skjuta varandra för en skiffer mer snö. Vid någon tidpunkt märker vi Dimka, som går till oss. "Dim, kom till oss!", - Vi skriker med honom och Masha händer. Men han skakar tyst på huvudet och står så på plats tills vi fortsätter vägen. Och gå igen. Och så tills min entré ...
"Jag kom ihåg," sa jag.
"Du hade ett sådant skratt ... som en axister av klockor ... som musik ..." Dimka fortsatte, och av någon anledning började jag samvetsgrant och pressas till krusbumpar.
- Dmitriy! - Det var en röst på grund av rack, och en kvinna dök upp i gången med en vagn. Hon letar tydligt efter Dimka.
"Jo, det är allt ..." sade han i den saddaste rösten i världen och förvandlades till en åsna från Piero.
- Och du är här. Jag nästan alla efter listan tog, ärterna kvar, jag kan inte hitta.
Damen tydligt bifogad sökandet efter ärterna är mycket viktigare än någon form av kvinna som pratar med hennes Dmitry.
- Ärter är bara här, i en livsmedelsbutik, - jag rapporterade automatiskt och jag lämnade in en ärter. Kvinna satte henne i en vagn.
Utan att titta på mig, befallde hon: "Låt oss gå!" Och skickade en vagn åt sidan av CASS.
Det "gick!", Tydligen, designad Dimka.
Han tittade med en längtan efter översvämningen, som om Karavella, en dam. Suckade. Sade, titta någonstans i golvet:
- Och jag kommer ihåg allt. Dessa stunder är alltid med mig, och jag är glad ... Jag hoppas du också.
Han höjde huvudet, i hans ögon stod tårar. Verkliga, äkta tårar.
Jag togs bort. Alla orden sitter fast i halsen, jag var tyst som en fisk om is.
"Ta hand om dig själv", sade Dimka och, utan att vända sig, promenerade till kassan.
Och jag stannade mellan hyllorna med konserverade grönsaker och frukter. Och tänk.
Om det förflutna och nuvarande. Om ytlig och djup. Om duschen, tunn och ren, som en tår. Om minne, vilket är så selektivt och var och en har sin egen. Det faktum att hjärtat inte beställer. Om det att inte älska - lätt, men älska ibland så hårt ...
Huvudet var cirkel innan hans ögon stod ögonen, fulla av tårar, och av någon anledning blev de dömda dömd i öronen: "Jo, det är allt" ...
Det var mitt mest ovanliga möte i snabbköpet. Sådan konstig. En sådan piercing.