En man är synd, hennes synder och därför är det svårt att bryta sig bort från jorden och kroppen och tankarna.
Människor - som myror: dagen - den dagdagen på hennes formande hög, krångel, kör där och kommer hit, bära korv och vodka, nya möbler och nya toaletter, jeans och tv ... oroa sig för sina minks och larver i dem, om sina queens - matts, ibland krig till nästa anthill och på varandra ...
Och ofta tror de inte ens att förutom sina heaps och en närliggande gräsmatta, som de trampar varje dag, varje dag, finns det fortfarande en evig sol över dem och blå himmel och gammalt utrymme ...
Vi är dessa myror. Puff. Centers of the Mirozdanya och universums kronor.
Vi är förlovade, översatta av våra viktiga angelägenheter. Vi är i stress på jobbet, för vi vill bygga en karriär och tjäna mycket premiumpengar. Vi är oroade över vår familj och relationer, för vi är inte bara som miljarder till oss och miljarder med oss, vi har flyttat och gav avkommor enligt den främsta naturliga instinkten, men gjorde något speciellt, exceptionellt, inget sådant. Vi är oroade över att köpa en lägenhet eller bygga ett hus, och redo att sätta hälften, eller ännu mer, våra liv.
Vi är speciella. Vi är unika. Vi är unika.
Vi älskar att prata och poke. Om samma korv och jeans som vi är i vår mink, om arbete och karriär, om pengar och familj. Alla våra konversationer är viktiga. Alla våra gärningar är värdelösa. Vi är bäst föredragna.
Men vi, så underbara, smarta och unika, ökar nästan aldrig våra små och smarta huvuden och ser inte bortom våra myrkaps. I den blå himlen. För den gyllene solen. Där, där universum ...
Vi har den eviga himlen med vilken en miljard vintrar och som är miljarder ljusår. Eviska moln flyr honom. Ovanför amerikanska miljarder världar. Miljarder solar, miljarder galaxer, miljarder universum.
Vi tittar sällan in i himlen, alltmer - för sig själva under de noga benen. Tja, och om vi gör det, sedan en minut, två, inte mer. Eftersom vi är upptagna översatta. Berörda-upptagen. Vi har bråttom att leva, och det är förknippat med oss ... ja, igen med det mycket formila gänget och allt som borde vara i det.
För om det gjorde det oftare och längre, kanske vi skulle förstå att allt vi gör nu, allt vi dödas idag, allt som imorgon vi strävar, inte har det mest grandiose värdet vi ger med det viktiga, utbredda och mycket Mindre affärer. Det spelar ingen roll alls. Varken för himlen eller till och med för oss exakt på hundra år.
Världen är enorm, himlen är oändlig, universum är oändligt. Men vi föredrar att leva i vår bildande hög, för att förråda våra myror en universell betydelse, att engagera sig i sina antikapparater.
Och många av oss kommer aldrig att förstå att den ljusa solen sken över sin myrka och var en blå himmel. Och de ... var. Var hårt arbetande, blinda myror.
Myror på den formiska högen ...
Författare - Igor Tkachev
Källa - Springzhizni.ru.