Vid den tiden, efter att fadern tog mig från dagis, hoppade vi ut ur bussen på Komsomolskaya och sakta ner i en blå trädgårdsbyggnad, som ligger precis vid stoppet, mastock från ett bad som står på den intilliggande sidan av området.
Det fanns ingen trög fisk i livsmedelsbutiken. Lilla stolar och glass - också. Därför, medan fadern, som har stigit i kanten av en hög bänkskivan, började en helt ointressant och tråkig konversation med farbror som inte är oförmögna för mig, var jag engagerad i studien av det groisomomhandelsrummet för att fylla på sin egen samling pinnar från isen CREAM "ESKIMO".
Jag hade mer än den tiden på det, så när min far med kompisar avslutade alla sina konversationer, packades höstlackens fickor och delvis och byxor med ätpinnar. Kvällen var en framgång. Samlarbara reserver väntade på förstärkt och voluminös påfyllning.
- Jo, vad, tankfartyg? Kommer motorerna? Och i skogen, på kullarna, vatten?! Flyttar du till hemmet? - UR-RR! Vi börjar. Chuh. Chuh-chuh ... r-r-pr ... r-r-pr ... r-rrr! - U-UH ... vildmark. Vildmotor! Hur är det så? Med tomma händer, eller vad? Du måste köpa en chokladman. Nu går vi - Ma-myme? .. och jag?!
Men fadern, som inte längre lyssnar, kastade upp, handen och vände sig mot livsmedelsavdelningen.
- Wow! Och du har mycket val ... Tja, som, son, vilken typ av choklad kommer att köpa mamma? - Och jag? - Kom igen. Så vad vill du? Bara vi och mamma ...
Vad är det för att tänka? Utan någon form av sådd med ett finger - till mörkblå plattor, på vilket ett hus med kolumner och hästar på taket och moster i en robust kjol, som på TV, när överföringen är tråkig, som om om svanen. Även om det inte finns några swans där alls. Bara här är aunty och farbror hopp, snurr och kurvor ...
- Den här! Jag har redan försökt. Minns du, köpte du förra gången på stationen? Det finns fortfarande små små chokladchoklad. Var och en i folie är insvept. Och i chokladmuttrar. Gott!
- Hur kommer inte ihåg? Då har du fallit allt själv, och min mamma tog aldrig någonting. Nu och ge henne ...
Hur är hon? Och jag? ..
- Här hörs, serubyzy? Vi är "inspiration" till kakel ... Ja, du är inte mindre, lämna det silver själv. Vi kommer att lyssna och något sött. Jo, nej - så kommer det! HOLD, Kostik. Så förstod? Hur kommer hem - ge mamma ...
Ja ... hur. Vänta ... och genom läppen, med en grejer:
- Jag kommer inte ge ... min choklad ...
* * * Efter de ljusa lokalerna i shoppingbutiken i slutet av september verkar kvällen ogenomträngligt. Tja, sällsynta ljus, det på torget och sedan, vid järnvägskorsningen, försöker de fortfarande motsätta sig den kommande natten med sina små elektriska sålningar. Men det visar sig att de är dåliga.
Ljuset av det lilla elektriska solskenet är suddigt av ett snett regnmask, vilket något tyst och kraftigt viskar pölar, en solid spegel av slöseriets tystnad, som sträcker sig från den mycket rörliga till barackarna i vår gränd.
Lyktor nära flytten stannade bakom ryggen. Mörk. Bara någonstans långt bort är framåt, vid den första kasernen svänger den på en svag vindvit elektrisk punkt av en multifrätad gatubelysningslampa.
Titta under festning, slås på brädans pölar av beläggningsgolv. Slam Slap ... Cap Cap ... Detta är redan kalla droppar av regnet per krage coat. Även om det är kallt, rå, sjuk och utan dem ... och så tyst, som ett regn, bara inte pölar och min näsa:
- Jag kommer inte ge ... Jag kommer inte ge ... min choklad! Jag kommer inte ge ... - Kostya ... Hur ger du inte? Vi köpte min mamma ... - till mig! Min choklad. Kommer inte att ge tillbaka det ...
Tätt grepp under armarna, igen fadern upp och till handen. Mörk, ingenting kan ses. Men i omröstningen hörs - arg.
- Spotta. Vi kommer hem, ge kakel av chokladmamma. Okej?
Modet till modets klack är tillräckligt för att klämma ut sig själva:
- N-N-inte ... - Låt oss inte choklad här. Kom igen kom igen…
En sådan läcker kakel är redan på fadern. Och vad är det? Den hand som ska sitta är mycket bekvämare än att stalla på trottoarens våta brädor, går framåt och den där choklad ... ser ut, tillbaka ... F-F-F-Y. Och lite tid, någonstans långt, långt i det mörka och hemska mörkret av Wasteland ... Spit-ush ...
- Men? - Vi köpte chokladmamma. Om du inte vill ge det till henne, kommer ingen att ha den här kakelen. Och du kommer inte vara för ... - A-Aaaa ...
Fördrag Tårar av bitter besvikelse tillsammans med kalla regndroppar - i ansiktet ...
- A-AAA ...
* * *
Och det här är "Ah-ah en" - över hela ödemarken. Enligt banan - till Barack själv. Och i korridoren, där det fortfarande finns några nödvändiga slädar, sköt ner av hyresgästerna själva lådor för att lagra potatis och andra grönsaker, och nästan varje dörr på väggen som hänger tråg och ribba brädor för tvätt, ännu högre, i en röst .. .
Så att mamma hörde. Och bröt. Varför kastade du ut? Hur hittar du det i ett sådant mörker nu? Och i poolen. Plumulöst. Nej, du hittar inte.
- A-AAA ...
* * * I den ljusa rektangeln på dörröppningen - ett skrämmande ansikte av moderen, som kommer närmare, närmare ... och nu ganska nära. Vrowd till din. Ögon mot ögonen. Varma händer pressas till sig själva, och i ögonen, bakom glasögon, en dämpad fråga:
- Vad hände, son? - A-AAA ... - Vad hände med dig, män? Clell som kan berätta? - A-AAA ...
Och redan fadern, från någonstans på toppen:
- Varför håller du tyst? Du frågar dig? Hatt, så berätta. Tala själv ... - n-n-inte ya-aa ... t-du tyckte du om.
- Vem kastade ut? Vad kastade ut? Var till? Är det möjligt att uppnå från dig idag?! - N-on-Deserted ... Sho ... Sho-Collad Ku ... - Vilken typ av choklad?
- Vi är du en chokladplatta i den "blå" livsmedelsbutiken i Komsomolskaya köpt. Av sig själv, förresten, vald, oxo-det ... och du vägrade att ge dig församlingen! Tja, jag ...
- kastade du ut? - Vad? Låt krom växa? Fadda-biff saltlösning gurka. På golvet ligger runt ... Ingen äter honom! Ingen. - Åh, Duri-Ila friska ...
* * * Och efter middagen, stapla att sova innan du täcker filten, matas och i örat:
- son ...
Ögon bredare och ögonbryn upp ...
- Det var nödvändigt att hålla med pappan och ta med choklad hem. Jag skulle fortfarande vilja ... Jag gav det till dig ...
Och varm, luktande läckra skräppannkakor - till din kind ...
Författare - Konstantin Kucher
Källa - Springzhizni.ru.