Fyrir nokkrum dögum síðar fór rithöfundurinn Nemchinova ekki rokgjarnan tilfinningu. Allt var eins og það ætti að: og "sálin var skonened með ljóðræn bylgju, fingrum bað um Perú, pennann til pappírs," en fór fram mínútur og vers (eða prosa) svo létt og ekki drífa að flæða.
Það voru nokkrar teikningar, rusl, teikningar og nokkrar setningar, myndir og lóðir voru mjög vel, en allt þetta var ekki það. Það var engin Lada, einn andleg byrjun. A fullt af björtum flísum er ekki enn eldavél, og blómleg orð eru ekki ljóð.
"Bráðum ævintýrið hefur áhrif, en það er ekki fyrr er gert," uppáhalds Babkin Babkin minntist orðsporið og grinnið. Amma var erfiður - sérhver vinna nálgast vandlega, eins og ef söng. Öll syndin, velt í hjarta og aðeins þá ákvað að gera. Kannski, vegna þess að þeir fengu svo ljúffenga og ruddy pies (einn til einn, eins og hermenn á skrúðgöngu!), Svo niður teppi og svo blíður lög - eins og sálin var gerð í himneskum Dal og kom aftur frá því var þvegið til Crystal Shine.
En Nemchinova og ævintýri vildi ekki segja fljótlega! "Það er nauðsynlegt að fara framhjá, til að fá að komast í fyrstu þannig að lagið sé myndað," sagði amma. Og reyndar, "Guð" - sat í nokkra daga hugsi, lagði, eins og hann var að hlusta inni í honum, þá andvarpaði mesultively og kveikti hljóðlega:
Hvítur snjór, vera-fauzy snjó-o-m norn mo-e-tavern tu sauma hafnað ...Ég dró út röddina svo einlæglega, eins og ósýnilegt mynstur í loftinu á efninu, var allt hlutinn fjárfest í laginu. Og þá kreisti snyrtilega hornið á vörum og sagði stranglega:
- Svo þú þarft að gera eitthvað svo að fegurðin sé. Þannig að hjartað er að fljúga og mylja frá mústar. Og annars - hvers konar skeið?! Leiðbeiningar aðeins.
Ah, amma, amma! .. langt frá þér leit! Svo nú var ekkert ókeypis frá Nemchinovsky ritningunum. Eins og hann reyndi, var hjarta hans þögul, og vegna þess að allt skrifað var crumbled sem korthús.
Sundurliðun, Nemchinov ákvað að fara í náttúruna. Slíkar innsigli hann raðað frá einum tíma til annars og kallaði þá af einhverjum ástæðum fyrir heimskingjann í loftinu. Almennt elskaði hann stundum að minnka með orðum Biblíunnar, þá frá latínu, þá frá einhverjum eða eitthvað. Það vakti hann í eigin augum og augum annarra. En vertu eins og það getur, fjarlægðin frá hávaða borgarinnar og Suctolok virkaði honum gagnlegt.
Dagsetning vina sinna var tómur frá haust: Eigendur voru fluttir til hennar aðeins í júní og áður en aðeins einu sinni í mánuði heimsóttu þeir - athugaðu allt í röð. Nemchinov spurði leyfi til að búa þar í viku, safnaði fljótt smá poka með mat og fatnaði og fór á veginn.
Það voru síðustu daga vetrarinnar, venjulega svo ójafn í suðurhluta brún hans. Eins og staðreynd, stór vetur hefur lengi liðið, og nú var perversier - örvæntingarfullur baráttu kulda með komandi hlýju. En kalt eins og hann fannst - fyrir dauða hans, þeir gætu ekki verið sáð, og hún sofnaði á jörðinni, þá hinn vondi vindur, þá gadda ís ryk - minnsti þokan. Þetta ryk lykti með joð og rándum - nálægð við hafið sem hefur áhrif á. En það var hún sem lagði gleði - þess vegna, ekki langt frá fjöllunum, og hafið, kastar grátt þoku, taktu aftur með öllum litum regnbogans.
Dacha fyllti hann með non-búsetu anda. Herbergin voru hrár og veggirnir voru þakinn mold. Það lenti upp með hvítum shaggy öldunum og líkaði framandi blóm. Nemchinov valdi minnstu herbergi, dregið inn í það rafmagns eldavélinni og byrjaði að bíða þangað til hún heillaði.
Garðurinn utan gluggans var einnig kalt og óþægilegt, en vorið var að giska á alls staðar. Hún kastaði azure skugga á jörðinni, lítið heyrt hringdi í að taka snjó, í blautum og brúnum ferðakoffortum trjáa, í rummage og Black síðasta árinu. Jafnvel nokkrar perur sem gleymdi að taka af trénu, blandað einnig á timid sól með þurrum og hrukkuðum hliðum, eins og ef hver annar hrósaði fyrir framan hvert annað: "Og við höfum enn ekkert! Þú lítur, kannski sofa með safa aftur! " Chirikali fuglar. Og aðalatriðið - kalt bleik blóm var þegar þakið möndlum! Hann er fyrsti, aftur í febrúar, opnaði vorkúluna.
Nemchinov andaði með ánægju skarpur, gljáa loft og afhenti strax hendur sínar á eldavélina. Hiti hella niður af líkamanum og eitthvað pakkað fallega fæddur núna í þessu ekki drukkna herbergi með mold þakið mold. Hann fann að það væri auðvelt að vinna - innblástur aftur velt á hann.
Og skyndilega ... Ugh! Eins og leiðin í lífi sínu varð það að ráðast á þetta "skyndilega"! Hann heyrði sterkar raddir sem komu frá nærliggjandi sumarbústaðnum. Í Rarefied Harborn Air voru þau dreift sérstaklega greinilega, sem greinilega talaði á veröndinni.
Um tvær konur. Einn, dæmdur við röddina, eldri, þreyttari, hinn er ungur og, eins og Necchinov lagði strax fram, fallegt. Aðeins falleg og stoltir konur geta haft svona taugaveikluð og hringt og hafnað timbre. Röddin var dreifð af silfri bjalla, þá kreisti sem gler.
Rödd eldri var litlaus, friðarleikur, en solid:
- Dóttir, ekki sjóðandi! Við skulum ræða allt rólega. Afhverju fórstu til Chernov? Hvað gerði hann slæmt? Hlutverk þín gaf ekki neinn, bara boðið að hugsa meira, vinna. Hvað er hræðilegt hér?
- Mamma! - Ungur rödd var hrogn skarlatbandi. - Hvernig skilurðu ekki?! Hann scoffs! Hann er að reyna að kreista mig öll safi! Ég get ekki spilað neitt ef ég er svo að grafa í öllum hreyfingum, hvert orð er greind. Þá mun ekkert vera frá mér. Jæja, hvernig annars að útskýra fyrir þér?! Hlutverkið fær þegar hún fellur strax í hjarta! Svo fann ég að Carolina þurfti að spila nákvæmlega svo - geðveikur frá ást, frásogast af ást, ég spila hana svo. Og mér líkar ekki Chernov! Frowning, mola, hvernig ekki lærðu þau alveg! Ég spyr hvað er rangt? Og hann: "Ég veit ekki ... Allt er svona, en samt ekki. Eitthvað nauðsynlegt og hvað - ég skil ekki! Breyttu teikningu hlutverksins! " Hvernig á að breyta hvað?! Ef leikstjóri sjálfur getur ekki skilið - svo ég er sekur?! Skapandi náttúra, fjandinn það! Hvað vill, hann þekkir þig ekki! Í þrjá daga hætt æfingin til að hugsa um hlutverkið. Hvað finnst þér?
- Svo, þakkar þér sem leikkona, þegar það bendir til að hugsa, breyta teikningu hlutverksins. Og Bayron hver?
- Rusins. Hann nýlega hér, þú þekkir hann ekki. Já, ekki í Byrone, Chernov er ánægður með alla, fyrir utan mig. Ég segi þér nákvæmlega - öll intrigues! Hann vinnur ekki í raun beint, hann tekur það til að vera, svo ég neita mér! Mun ekki bíða!
- Auðvitað, ekki bíða! Já, þú róar þig, nú drekk ég te, allt er myndað. Segðu mér í raun, hvað um Carolina?
Nemchinov breyttist allt í orðrómur. Hann fannst jafnvel giska á hvað við vorum að tala um. Þegar hann sá kvikmyndina "Lady Carolina Lam," og hann hefur áhuga á honum svo mikið að Nemchinov hafi alvarlega rannsakað bréf og dagbækur af Bairon og var enn að fara að skrifa sögulega sögu.
Hugmyndin var síðar flutt, önnur lóðir voru læstir, en eins og þeir segja: "Draumurinn dofna, en brotnaði ekki." Nemchinov hélt enn að fara aftur í söguna. Eða að minnsta kosti að gera sögu. Og nú, vinsamlegast, en ekki nýtt samsæri: afturkalla sögu Bairon og Lam gegnum prisma samtala tveggja dacnarits? Að minnsta kosti frumrit!
- Þú sérð, mamma, ég þarf að spila konu sem brennandi frá ástinni leyst upp í henni. Hér er Carolina, aristókrat, tegund hennar, elskandi, mjög góður maður, en hjarta hennar er gefið af Bairon. Þeir hittust í sumum veraldlegu laufum og það er það! Við fyrstu sýn var ástin blinduð. Hún gat ekki borðað, drekkið, andað án hans, hún var tilbúin til að auðmýkja, setja út mola athygli, hún var tilbúin til að þjóna honum sem hund. Byrron það var í upphafi, skrifaði hann til frábæra bréfanna. Og þá fljótt leiðindi, reyndi hann að brjóta tengingu sína, en hún varð þráhyggju. Eða eiginmaður né ástvinir, engin ljós var ekki lengur fyrir hana. Hún skola hysteria hans, vettvang af öfund, skera sig, flúði til flutnings hans, bara aðeins til að sanna ást sína svo að hann skilaði náð sinni til hennar. Síðan hætti hann þar, fór hægt brjálaður. Öll heimurinn sneri sér frá henni, aðeins eiginmaður hennar iðrast, þolinmóður rifin upp alla antics hennar. En þá er tengdamóðir enn krafðist skilnaðar, vegna þess að hegðun Carolina var skaðlegt fyrir feril sonar síns. Og Carolina dofna hljóðlega úr brotnu hjarta. Mamma, þú skilur - frá brotnu hjarta! Og ég spila og leika! Og hann er allt rangt, ekki það! Hvað vill hann frá mér?! - Og silfur bjöllurnar í röddinni breyttust aftur í glerglerið, og þá gráta.
- Aðeins grátur skortur! - Rödd móðirin hljóp sem friðsælt. - Allir munu ná árangri. Og hlustaðu, hvað ég segi þér. Vissaði ekki þetta Carolina Bayron! Og enginn elskaði ekki neinn!
- Hvernig? - Ungur rödd frá óvart flutti jafnvel til SIP.
- Svo. Og settu þér bolla, frysta sjóðandi á sjálfan þig! Þú sérð, Docha, - móðirin var greinilega áhyggjufullur, en rödd hans hljóp greinilega, - hún, eins og Anna Karenina, elskaði sjálfan sig. Og iðrast ekki. Hún er ekki einu sinni ástfangin, hún elskaði ást sína, og þetta er algjörlega öðruvísi! Ást hans var að syngja, hljóp með henni eins og með rithöfundarrör, Holly, þykja vænt um, svo hún fór niður í henni sem eitruð sveppir, sem gefur út eitraða deilur í öllum hliðum! Og líf mitt eitrað, og aðrir! Allt öflugt. Elska gleði ætti að koma, ljós, heitt og ekki að rót. Hér segir þú - geðveikur frá ást, frásogast af ást ... og hver er góður frá þessu? ..
"En margir þeirra sem velja ást, ljúka ekki hversu mikið zovi," kunnuglegir línur skjóta upp í minni. "Hversu oft lesum við ljóð, notið tónlistar þeirra, takt, en skilur ekki djúpa merkingu. Og hann opnar skyndilega til okkar alveg óvænt, eins og á dósum gömlu herra undir laginu af málningu og lakk stundum er þessi mynd stundum ráðist, "hélt hann.
- Hvernig sagði þú? "Ugasla frá brotnu hjarta," rödd móðurinnar varð öruggari og heitt loft kom til hvers orðs. - Nei, Docha, þetta hjarta er ómögulegt að brjóta! Vegna þess að það er eins og síróp útlendingur, þar sem þú getur fengið bogged niður og mun drukkna af einhverjum sem mun taka það. Ég réttlætir ekki Bayron, kannski ákvað hann bara að spila með henni, metnað Kerifies hans. En kannski er gott að þeir hafi ekki verið saman! Aldrei væri það ekki Bairon! Fyrir hvert skref horfði hún á hann, Guð sem hann leit út eða brosti - hann er skáldur, hann þarf nýjar birtingar, og hún hefði uppfyllt vettvanginn, Hysteria hljóp! Eða verra - ég hefði sobbed stöðugt: "Ó, vel, auðvitað, ég hef ekki áhuga á þér, þú notaðir mér, þú ert meira gaman." Þú getur farið brjálaður!
- Og hvað er betra þegar maður lítur á aðila til vinstri og hægri við alla í röð að hjálpa? - Calked ungur ardent rödd.
- Ekki betra. En hér er nú þegar val fyrir konu. Vilja björt og hæfileikaríkur - það ætti að vera vitað að margir munu fljúga til ljóssins. Ekki er hún einn elskan Namazan, það eru aðrir. Og það getur ekki verið skuggi að ekki trufla. Hann vill róa - láttu hann velja rólega, brennistein, þar verður nóg stjörnur frá himni, en hún mun vera stjarna fyrir hann. Og svo að bæði, og hinn - það gerist ekki. Ég, Docha, ég opna ekki Ameríku, það er allt fyrir löngu síðan!
Móðir þýddi andann. Það varð heyranlegur hvernig vatnið var kveikt, sýnilegt, sápuréttir. Í loftinu dró steiktum kartöflum með kjöti og hljóðlega bundin gafflar.
- Kannski vill Chernov að ég spila Carolina bara svona? - Óvissa dóttur dóttur. - Elska ást þína?
"Kannski ..." Rödd móðirin hljóp þreyttur. - Hugsaðu. Þú leikur. En hver elskaði hana sannarlega er maður. Því miður bætti hún við hugsi.
- WHO? Eiginmaður eða hún?
- Fyrirgefðu ... - fullorðinn rödd hljómaði alla rólegri. - Ég er þreyttur á eitthvað, Docha, ég vil leggjast niður. Ekki sitja hér í langan tíma, grípandi. Við hékkum með þér í dag, í viku vorið súrefni var fastur! Já, ekki hafa áhyggjur af þér, allt er myndað og þú verður að spila fullkomlega.
Ég heyrði hljóðið á að fjarlægja skref, og fljótlega var allt breytt. Nemchinov stóð svo, clinging við gluggann. Herbergið var þegar hitað, og lítil dropar birtist á veggjum, og ljós par var upprisið úr kodda meistara.
Yfirvigt Loftið varð alveg blátt og gagnsæ, og í safírinni, jafnvel í vetur háum himni, voru stjörnurnar kveikt einn eftir annan. Þeir skín svo hátíðlega og skær, eins og þeir voru einnig handteknir fyrir framan vorið.
Á sömu nótt eyddi Nemchinov miskunnarlaust öllum teikningum, teikningum og göngum, sem hann kom og setti upp hvítt blað fyrir framan hann. Hann lærði aldrei að skrifa strax á tölvuna. Í fyrstu skrifaði ég frá hendi minni og aðeins þá fékk ég textann á skjánum.
"Hvítur snjór, vera Elaim Sonta-Oh," missti hann sig við sjálfan sig og nuddaði hendurnar. Orðin af því að öll fyrirtæki skuli gerðar þannig að fegurð sé, minnst á hann. Hjarta Gulko og Merlyno pundaði, sjást augnablik sköpunargáfu.
Nemchinov skrifaði alla nóttina. Himinninn utan gluggans sem ég sat niður, og þunnt gult ræmur birtist í austri. Dawn var ráðinn.
Rithöfundurinn horfði á litla Kipa fínt skrifaða blöð. Áður en hann leggur nýtt, bara fæddur saga, og fölt gullna sólbað lýsti honum, blessaði líf sitt.
Nafnið var sagan - "Carolina mín".
Höfundur - Láman Bagirova
Heimild - Springzhizni.ru.