In man is sûnde, har fan syn sûnden en dêrom is it dreech te brekken fan 'e ierde en lichem, en gedachten.
Minsken - as ants: de dei - de dei - de dei op it foarmjen fan heap, rint dêr en kom, wearden, woeke, nije meubels en nije meubels en nije meubels en nije meubels en televyzje oer har memken en larvae yn se, oer har keninginnen - matten, gean soms oarloch nei de folgjende anthill en op elkoar ...
En faaks tinke se dat net iens dat njonken har heapen en in tichtby gazon, wêrop se elke dei trampst, binne d'r noch in ivige sinne oer har, en blauwe loft, en âlde romte ...
Wy binne dy mieren. Puff. Sintra fan 'e Mirozdanya en de kroanen fan it universum.
Wy binne dwaande, oerset troch ús wichtige saken. Wy binne yn stress op it wurk, om't wy in karriêre wolle bouwe en in soad premium jild fertsjinje. Wy binne soargen oer ús famylje en relaasjes, om't wy net krekt binne as miljarden by ús binne, hawwe wy nei it haad natuerlik ynstinkt, mar joech wat spesjaal, útsûnderlik, neat sa. Wy binne soargen oer it keapjen fan in appartemint of in hûs bouwe, en ree om de helte te setten, of noch mear, ús libben.
Wy binne spesjaal. Wy binne unyk. Wy binne unyk.
Wy hâlde fan prate en poke. Sawat deselde worst en jeans dy't wy binne yn ús mink, oer it wurk en karriêre, oer jild en famylje. Al ús petearen binne wichtich foarkommen. Al ús akten binne weardeleas. Wy binne de bêste foarkar.
Mar wy, sa prachtich, tûk en unyk, ferheegje hast ús lytse en tûke hollen net en sjogge net boppe ús antheech heapen. Yn 'e blauwe loft. Foar de gouden sinne. Dêr, wêr't it universum ...
Wy hawwe de ivige loft wêrmei't in miljard winters en hokker is miljard ljochtjierren. EIGIP GLANCEN Flecht him. Boppe Amerikaanske miljarden wrâlden. Miljarden sinnen, miljarden galaxies, miljarden universele.
Wy sjogge selden yn 'e loft, hieltyd mear - foar harsels ûnder de fussy-skonken. No, en as wy it dogge, dan foar in minút, twa, net mear. Om't wy dwaande binne - oerset. Oanbelangjende. Wy haast hastich om te wenjen, en it wurdt assosjeare mei ús ... No, opnij mei de heul formele bûn en alles wat der yn moat wêze.
Want as it faker en langer die, soene wy miskien begripe dat alles wat wy no dogge, alles wat wy moarn fermoarde, dat wy de meast grandiosewearde hawwe, wy jouwe it wichtige, prevalent en heul lyts bedriuw. It makket hielendal net iens. Noch foar de loft of sels foar ús presys yn hûndert jier.
De wrâld is enoarm, de loft is einleaze, it universum is ûneinich. Mar wy wolle leaver libje yn ús foarmendeheap, om ús mieren te ferrijen, in universele betsjutting, om te dwaan oan har anty-saken.
En in protte fan ús sille it noait begripe dat de ljochte sinne oer har mieren skynde en wie in blauwe loft. En sy ... wiene. Wiene hurdwurkjend, bline mieren.
Mieren op 'e formaasje heap ...
Skriuwer - Igor Tkachev
Boarne - Springzhizni.ru.