Yn dy tiid naam nei de heit my út 'e beukerskoalle, sprongen wy út' e bus op Komsomolskaya en stadichoan yn in blau houten boadskippen oan 'e halte, mastock út in bading by de oanswettende kant fan it gebiet.
D'r wie gjin traach fisken yn 'e boadskippen. Lytse stuollen en iis - ek. Dêrom, wylst de Heit opgiet nei de râne fan in hege counter, begon in folslein un ynteressant mei omke, ik wie dwaande mei de stúdzje fan 'e Groisomomhannel foar it oanfoljen fan syn eigen samling fan stokken fan it iis crème "Eskimo".
Ik hie der mear dan dy tiid derop, dus as myn heit mei kuddies al syn petearen foltôge, de bûsen fan 'e hjerstjas, en foar in part en broek waarden ynpakt mei stokjes. De jûn wie in súkses. Sammelbere reserves wachten op fersterke en volumineuze oanfolling.
- No, wat, tankers? Sil de Motors? En yn 'e bosken, op' e heuvels, wetter?! Ferpleatse jo nei hûs? - UR-RR! Wy begjinne. Chuh. CHUH-CHUH ... R-R-PR ... R-R-PR ... R-RRR! - U-Uh ... Wilderness. Wildness Motor! Hoe binne wy sa? Mei lege hannen, as wat? Jo moatte in sûkelade man keapje. Litte wy gean - Ma-myme? .. En my?!
Mar de heit, harkje net mear, gooide de hân net mear, en draaide him nei de boadskippen.
- Wow! En jo hawwe in soad kar ... goed, lykas, Soan, hokker soarte sûkelade sil mem keapje? - En ik? - Kom op. Dus wat soene jo wolle? Gewoan wy en mem ...
Wat is der om te tinken? Sûnder wat soarte fan siedden mei in finger - nei donkerblauwe tegels, wêrop in hûs mei kolommen en hynders op it dak en muoike, lykas op TV, as de oerdracht is saai show, as oer de Swan. Hoewol is d'r hielendal gjin swannen. Allinich hjir binne muoike lykas en omke jump, spin en krommen ...
- Dizze! Ik haw al besocht. Binne jo ûnthâlden, hawwe jo de lêste tiid op it stasjon kocht? D'r binne noch lytse sûkelade sûkelade. Elk yn folie wurdt ynpakt. En yn sûkelade - noten. Lekker!
- Hoe ûnthâlde jo net? Dan binne jo alles sels fallen, en myn mem hat noait wat brocht. No en jou har ...
Hoe giet it? En my? ..
- Hjir, hearde, serubyazy? Wy binne "ynspiraasje" nei de tegel ... Ja, jo binne net lytser, lit dat sulver sels ferlitte. Wy sille harkje en wat leaf. No, nee - sa sil wêze! Hâld, Kostik. Sa begrepen? Hoe kaam thús - Jou Mem ...
Ja ... hoe. Wachtsje ... en troch de lippe, mei in guod:
- Ik sil net jaan ... Myn sûkelade ...
* * * Nei de heldere gebouwen fan 'e winkelwachter fan' e winkelwachtsjen yn 'e lette septimber-jûn liket te beheinen. No, seldsume ljochten, dat op it plein en doe by it spoar, besykje se noch te besykjen de ymposante nacht te tsjinoan tsjin har lytse elektryske ills. Mar it docht bliken dat se min binne.
It ljocht fan lytse elektryske sinneskyn wurdt wazig troch in skruten rein, wat rêstich flústert puddels, in solide spegel fan 'e Sille fan' e fergriemen fan 'e heul bewegende nei de kazeren fan ús steeg.
Lantearnen by de ferhuzing bleaun efter de rêch. Tsjuster. Allinich earne is foarút, by de earste kazerne, draait it op in swakke wyn wyt elektryske punt fan in multyfricted strjitlampe lampe.
Under it feest sjen, sloegen op 'e puddels fan' e ried fan it ried fan ferhurde ferdjipping. Slam Slap ... CAP CAP ... Dit is al kâlde druppels fan 'e rein per kraachjas. Hoewol it kâld is, rau, siik en sûnder har ... en sa rêstich, lykas in rein, gewoan net puddels, en myn noas:
- Ik sil net jaan ... Ik sil net jaan ... Myn sûkelade! Ik sil net jaan ... - Kostya ... Hoe jouwe jo net? Wy kochten myn mem ... - foar my! Myn sûkelade. Sil it net werom jaan ...
Groeit strak ûnder de earms, wer de heit - omheech en nei syn hân. Tsjuster, neat kin wurde sjoen. Mar yn voting wurdt heard - lulk.
- spuie. Wy komme thús, jou de tegel fan sûkelade mem. Okay?
De moed nei de hakken fan moed is allinich genôch om út harsels te drukken:
- N-N-NET ... - Litte wy hjir sûkelade. Kom op, kom op ...
Sa'n lekkere tegel is al by de Heit. En wat is it? De hân om te sitten is folle handiger te sitten dan te steane op 'e wiete boerden fan' e stoep, giet foarút, en dejinge wêryn sûkelade ... Liket ... F-F-F-Y. En in bytsje tiid, earne fierder, fier yn it tsjustere en skriklike tsjuster fan it Wastelyn ... Spit-ush ...
- mar? - Wy hawwe sûkelade mem kocht. As jo it net wolle jaan, dan sil gjinien dizze tegel hawwe. En jo sille net te wêzen wêze ... - A-AAAA ...
Ferdrach triennen fan bittere teloarstelling tegearre mei kâlde reindruplets - yn it gesicht ...
- A-Aaa ...
* * *
En dit is "AH-AH A" - oeral it woastyn. Neffens de baan - nei de barack sels. En yn 'e gong, wêr't d'r noch gjin needsaaklike slûchslimme binne, sketten troch de hierders om ierappels en oare grienten te bewarjen, en hast elke doar op' e muorre dy't rommel hingje nei it wassen foar waskjen, sels lûder, yn in stim .. yn in stim .. .
Sadat mem hearde. En bruts. Wêrom smieten jo út? Hoe fine jo it no yn sa'n tsjuster? En yn it swimbad. Plangich. Nee, jo sille net fine.
- A-Aaa ...
* * * * Yn 'e ljochte rjochthoek fan' e doar - in bang gesicht fan 'e mem, dy't tichterby komt, tichterby, en no frij tichtby. Vrowd nei dy. Eagen nei eagen. Warm hannen yndrukt op harsels, en yn 'e eagen, efter glêzen, in stomme fraach:
- Wat is der bard, Soan? - A-AAA ... - Wat is der mei jo bard, manlju? Clell dy't kin fertelle? - A-Aaa ...
En al de heit, fan earne boppe-oan:
- Wêrom hâlde jo stil? Jo freegje jo? Hoed, sa fertel. Sprek dysels ... - N-N-NET YA-AA ... T-YOU HIn jo.
- Wa smiet út? Wat smiet út? Wêrhinne? Is it mooglik om hjoed fan jo te berikken?! - N-On-Doatsted ... Sho ... Sho-Collad Ku ... - Hokker soarte fan sûkelade?
- Wy binne jo in sûkelade tegel yn 'e "blau" boadskippen yn' e komsomolskaya kocht. Troch himsels, troch de wei, keazen, oxo-it ... en jo wegere jo te jaan oan 'e parochy! No, ik ...
- Hawwe jo smiten? - Wat? Lit it chrome groeie? Fadda-Beef Saline komkommer. Op 'e flier lei om te lizzen ... gjinien yt him! Net ien. - Oh, duri-ila sûn ...
* * * En nei it iten, stapelje om te sliepen foardat jo de tekken dekke, fiede en yn it ear:
- Soan ...
Eagen breder en wenkbrauwen omheech ...
- It wie needsaaklik om mei de heit te iens en bring sûkelade thús. Ik soe noch wolle ... Ik joech it oan jo ...
En waarm, lekkere junk-pankoeken ruiken - nei jo wang ...
Skriuwer - Konstantin Kucher
Boarne - Springzhizni.ru.