I flere dage senere forlod forfatteren Nemchinova ikke en volatil følelse. Alt var som det skulle: "Sjælen blev shonened af lyrisk bølge, fingrene bad om Peru, penen til papir," men passerede minutter og vers (eller prosa) så løst og skyndte ikke at strømme.
Der var nogle skitser, skrot, skitser og nogle sætninger, billeder og tomter var meget succesfulde, men alt dette var ikke det. Der var ingen Lada, en enkelt åndelig begyndelse. En flok lyse fliser er endnu ikke en komfur, og blomstrende ord er ikke et digt.
"Snart påvirker eventyret, men det er ikke før, er det gjort," The Proverb's Favorite Babkin huskede ordsproget og grinet. Bedstemor var en vanskelig - hvert arbejde nærmede sig omhyggeligt, som om sang. Al sinyl, rullet ind i hjertet og først derefter besluttede at gøre. Måske, fordi de fik sådanne lækre og ruddy tærter (en til en, som soldaterne på paraden!), Sådanne Down tæpper og sådanne blide sange - som om sjælen blev udført i den himmelske Dal og vendte tilbage fra den blev vasket til krystal skinne.
Men Nemchinova og eventyret ønskede ikke at fortælle snart! "Det er nødvendigt at passere, for at komme i første omgang, så sangen er dannet," sagde bedstemor. Og faktisk "GUD" - sad i et par dage omhyggeligt, forsinket, som om han lyttede inde i ham, så sukkede konvulsivt og vendte sig stille:
Hvid sne, være-fauzy sne-o-m Norn MO-E-Tavern Tu Stitch afvist ...Jeg trak stemmen ud, så oprigtigt ud, som om et usynligt mønster i stoffets luft, blev hele andelen investeret i sangen. Og derefter pænt presset hjørnet af læberne og sagde strengt:
- Så du skal gøre noget, så skønheden er. Så hjertet flyver og knust af moutigation. Og ellers - hvilken slags skid?! Kun panakta.
Ah, bedstemor, bedstemor! .. langt fra du kiggede! Så nu var der ingen gratis fra Nemchinovsky Skrifter. Som han prøvede, var hans hjerte tavs, og fordi alt skrevet blev smuldret som et korthus.
Opdeling, Nemchinov besluttede at gå til naturen. Sådanne sæler arrangerede han fra tid til anden og kaldte dem af en eller anden grund til luftens dumhed. Generelt elskede han nogle gange at krympe med ordsprog fra Bibelen, så fra latin, så fra nogen eller noget. Det rejste ham i sine egne øjne og andres øjne. Men det er det som det kan, fjernheden fra byens støj og suchetolok handlede på ham gavnlig.
Datoen for hans venner var tom fra efteråret: Ejerne blev flyttet til hende kun i juni, og før det kun en gang om måneden besøgte de - tjek alt i orden. Nemchinov bad tilladelse til at bo der en uge, hurtigt samlet en lille taske med mad og tøj og gik på vejen.
Der var de sidste vinters sidste dage, normalt sådan ujævn i sin sydlige kant. Faktisk har en stor vinter længe gået, og nu var der en perversier - den desperate kamp af en forkølelse med den kommende varme. Men kulden som om han følte sig - før hans død, kunne de ikke så sådde, og hun faldt i søvn på jorden, så den onde vind, derefter pigt isstøv - det mindste korn af tåge. Dette støv lugtede med jod og vandringer - nærhed af havet påvirket. Men det var hun, der indgav glæde - derfor ikke langt fra bjergene og havet og kaste en grå tåge, tage igen med alle regnbuens farver.
Dacha fyldte ham med en ikke-boligånd. Værelserne var rå og væggene var dækket af skimmelsvamp. Det fangede med hvide shaggy bølger og lignede eksotiske blomster. Nemchinov valgte det mindste værelse, trukket ind i det elkomfurne og begyndte at vente, indtil hun fascinerede.
Haven uden for vinduet var også køligt og ubehageligt, men foråret gætter overalt. Hun kastede en Azure Shadow på jorden, lidt hørt ringede i at tage sne, i våde og brune trunks af træer, i en rummage og sort sidste års græs. Selv et par pærer, der glemte at tage træet af træet, også blandet på en skræmmende sol med tørre og rynket sider, som om hinanden pralede foran hinanden: "Og vi har stadig ikke noget! Du ser, måske sove med juice igen! " Chirikali fugle. Og den vigtigste ting - kolde lyserøde blomster var allerede dækket af mandler! Han er den første, tilbage i februar åbnede forårskuglen.
Nemchinov åndede med fornøjelse skarp, glasur luft og overleverede straks sine hænder til ovnen. Varme spildt af kroppen og noget udpakket smukt født nu i dette ikke et druknet værelse med form dækket med skimmelsvamp. Han følte, at det ville være nemt at arbejde - inspiration igen rullet på ham.
Og pludselig ... ugh! Som vejen i sit liv blev det invaderende dette "pludselig"! Han hørte hårde stemmer, der kom fra det nærliggende sommerhus. I en sjældent harborn luft blev de distribueret særligt klart, tilsyneladende talte på terrassen.
Omkring to kvinder. En, der dømmer ved stemmen, ældre, mere træt, den anden er ung og som Necchinov øjeblikkeligt foreslog, smuk. Kun smukke og stolte kvinder kan have en så nervøs, ringende og afskediget timbre. Stemmen blev spredt af en sølvklokke, derefter presset som glas.
Ældre stemme var farveløs, fredskærende, men solid:
- Datter, ikke kogende! Lad os diskutere alt roligt. Hvorfor gik du til Chernov? Hvad gjorde han dårligt? Dine roller gav ikke nogen, bare tilbudt at tænke mere, arbejde. Hvad er forfærdeligt her?
- MUM! - En ung stemme blev skabt Scarlet Ribbon. - Hvordan forstår du ikke?! Han scoffs! Han forsøger at presse mig alle juice! Jeg kan ikke spille noget, hvis jeg er så grave i hver bevægelse, hvert ord analyseres. Så vil ingenting forblive fra mig. Nå, hvordan ellers at forklare dig?! Rollen får, når hun straks falder på hjertet! Så jeg følte, at Carolina måtte spille præcis så - sindssyg fra kærlighed, absorberet af kærlighed, jeg spiller hende så. Og jeg kan ikke lide Chernov! Frowning, krummer, hvordan ellers lærte dem ikke helt! Jeg spørger, hvad der er galt? Og han: "Jeg ved ikke ... alt er sådan, men stadig ikke. Noget nødvendigt, og hvad - jeg kan ikke forstå! Ændre tegningen af rollen! " Sådan ændres hvad?! Hvis direktøren selv ikke kan forstå - så jeg er skyldig?! Kreativ natur, forbandet det! Hvad vil han ikke kender sig selv! I tre dage annullerede øvelsen til at tænke på rollen. Hvad synes du?
- Så værdsætter dig som skuespillerinde, når den foreslår at tænke, ændre tegningen af rollen. Og Bayron, som?
- Rusins. Han for nylig her, du kender ham ikke. Ja, ikke i Byrone, Chernov er tilfreds med alle, foruden mig. Jeg fortæller dig præcis - alle intriger! Han arbejder ikke rigtig direkte, han tager det til Ishore, så jeg nægter mig selv! Vil ikke vente!
- Selvfølgelig ikke vente! Ja, du roligt ned, nu drikker jeg te, alt er dannet. Fortæl mig virkelig, hvad med Carolina?
Nemchinov blev alle til en rygte. Han følte endda gætte, hvad vi talte om. Når han så filmen "Lady Carolina Lam", og han interesserede ham så meget, at Nemchinov alvorligt studerede bogstaver og dagbøger af Bairon og stadig skulle skrive en historisk historie.
Ideen blev senere flyttet, andre tomter blev blokeret, men som de siger, "drømmen falmede, men brød ikke." Nemchinov tænkte stadig at vende tilbage til historien. Eller i det mindste lave en historie. Og nu, vær venlig, end ikke et nyt plot: trække historien om Bairon og LAM gennem prismen af samtalen af to DACNIT'er? I det mindste originale!
- Du ser, mor, jeg har brug for at spille en kvinde, der brænder fra kærlighed opløst i den. Her er Carolina, en aristokrat, hendes venlige, kærlige, meget god mand, men hendes hjerte er givet af Bairon. De mødte på nogle sekulære raut, og det er det! Ved første øjekast var kærlighed blindet. Hun kunne ikke spise, drikke, trække vejret uden ham, hun var klar til at ydmyge, lægge opmærksomhedens krummer, hun var klar til at tjene ham som en hund. Byron Det var i begyndelsen, han skrev til hendes vidunderlige breve. Og så keder han hurtigt, han forsøgte at bryde deres forbindelse, men hun blev besat. Heller ikke mand, heller ikke kære, eksisterede der ikke noget lys ikke længere for hende. Hun skyllede sin hysteri, scene af jalousi, skåret sig, flygtede til sin vogn, bare kun for at bevise sin kærlighed, så han vendte tilbage til hende til hende. Så stoppede han der, langsomt blev skør. Hele verden vendte sig væk fra hende, kun hendes mand beklagede, tålmodigt nedrevet alle sine antics. Men så er svigermoren stadig insisteret på skilsmisse, fordi Carolina's adfærd var skadelig for sin søns karriere. Og Carolina falmede roligt fra et knust hjerte. Mor, du forstår - fra det knuste hjerte! Og jeg spiller og spiller! Og han er alt forkert, ikke det! Hvad vil han have fra mig?! - Og sølvklokkerne i stemmen igen ændrede sig til Sighty Glasset og græd derefter.
- Kun græde manglede! - Moderens stemme lød så fredelig. - Alle vil lykkes. Og lyt, hvad jeg fortæller dig. Elskede ikke denne Carolina Baylon! Og ingen elskede ikke nogen!
- Hvordan? - En ung stemme fra overraskelse selv flyttet til SIP.
- så. Og læg dig en kop, fryser kogning på dig selv! Du ser, Docha, - Moderen var tydeligt bekymret, men hans stemme lød tydeligt, - hun, som Anna Karenina, elskede ikke sig selv. Og fortryder ikke. Hun er ikke engang forelsket, hun elskede sin kærlighed, og det er helt anderledes! Hans kærlighed syngede, skyndte sig med hende som med et forfatterrør, Holly, værdsat, så hun gik ned i hende som en giftig svampe, der udsendte giftige tvister i alle sider! Og mit liv forgiftet, og andre! Alle de kraftige. Kærlighed glæde bør bringe, let, varm og ikke rod. Her siger du - sindssyg fra kærlighed, absorberet af kærlighed ... og hvem er god fra dette? ..
"Men mange af dem, der vælger kærlighed, slutter ikke, hvor meget zovi," kendte linjer dukker op i hukommelsen. "Hvor ofte læser vi digte, nyder deres musikalitet, rytme, men forstår ikke den dybe betydning. Og han åbner pludselig os helt uventet, som på de gamle mesters lærred under laget af maling og lak nogle gange, det andet billede er undertiden angrebet, "tænkte han.
- Hvordan sagde du? "Ugasla fra det knuste hjerte," moderens stemme blev mere sikker, og den varme luft kom til hvert ord. - Nej, Docha, dette hjerte er umuligt at smadre! Fordi det er som en sirup alien, hvor du kan blive slået ned og vil drukne af enhver, der vil tage det. Jeg retfærdiggør ikke Baylron, måske besluttede han bare at lege med hende, ambitionen om hans kerifies. Men måske er det godt, at de ikke blev sammen! Aldrig ville der ikke være nogen bairon! For hvert trin så hun ham, Gud for hvem han kiggede eller smilede på - han er en digter, han har brug for nye indtryk, og hun ville have opfyldt scenen, Hysteria forhastet! Eller værre - jeg ville have sobbed konstant: "Åh, selvfølgelig er jeg ikke interesseret i dig, du plejede mig, du er mere sjov." Du kan blive skør!
- Og hvad er bedre, når en mand ser ud til parterne til venstre og højre med alle i træk, hjælper? - caled en ung ardent stemme.
- ikke bedre. Men her er allerede et valg for en kvinde. Ønsker lyse og talentfulde - det bør være kendt, at mange vil flyve til hans lys. Ikke hun er en honning namazan, der er andre. Og det kan ikke være skygge for ikke at genere. Han vil rolige - lad ham vælge et roligt svovl, der vil være nok stjerner fra himlen, men hun selv vil være en stjerne for ham. Og så at begge, og den anden - det sker ikke. Jeg, Docha, jeg åbner ikke Amerika, det er for længe siden!
Mor oversatte ånden. Det blev hørbart, hvordan vandet blev tændt, synlige, sæbevådte retter. I luften trak de stegte kartofler med kød og roligt bundet gafler.
- Måske vil Chernov have mig til at spille Carolina lige sådan? - usikkert strakt datter. - Elsker du din kærlighed?
"Måske ..." moderens stemme lød træt. - Tænk. Du spiller. Men hvem elskede hende virkelig er en mand. Beklager, hun tilføjede eftertænksomt.
- Hvem? Mand eller hende?
- Bare undskyld ... - En voksen stemme lød alle roligere. - Jeg er træt af noget, Docha, jeg vil gerne ligge ned. Sæt ikke her i lang tid, fængende. Vi hang op med dig i dag, for en uge blev foråret iltet fast! Ja, bekymre dig ikke, alt er dannet, og du vil spille perfekt.
Jeg hørte lyden af at fjerne trin, og snart blev alt ændret. Nemchinov stod så, klamrede sig til vinduet. Værelset var allerede opvarmet, og små dråber optrådte på væggene, og et let par blev rejst fra mesterens puder.
Overvægtig Luften blev helt blå og gennemsigtig, og i safiret, selv i vinterhøje himlen, blev stjernerne tændt alene efter den anden. De skinnede så festligt og lyst, som om de også blev tilbageholdt foran foråret.
På samme nat ødelagde Nemchinov nådesløst alle skitser, skitser og passager, med hvem han kom, og beslutsomt lagde et hvidt papirark foran ham. Han lærte aldrig at skrive straks på computeren. Først skrev jeg fra min hånd og først, da jeg fik teksten på skærmen.
"Hvid sne, Be-Elaim Sonta-Oh," Han tabte sig selv Babkins sang og gned sine hænder. Ordene om det, som enhver virksomhed skal gøres, så skønheden er, husket for ham. Hjertet i Gulko og Merlyno pounded, observation af kreativitetens øjeblik.
Nemchinov skrev hele natten. Himlen uden for vinduet jeg satte mig ned, og en tynd gul strimmel optrådte i øst. Daggry var forlovet.
Forfatteren så godt på en lille Kipa fint skriftlige lagner. Før han lå en ny, ligefødt historie, og en bleg gylden solstråle oplyste ham, velsigne sit liv.
Navnet var historien - "min carolina".
Forfatter - Láman Bagirova
Kilde - springzhizni.ru.