En mand er synd, hendes synder, og derfor er det svært at bryde væk fra jorden og krop og tanker.
Folk - som en myrer: Dagen - den dagedag på hendes dannende bunke, ståhed, køre der og komme her, bære pølse og vodka, nye møbler og nye toiletter, jeans og fjernsyn ... bekymre sig om deres mink og larver i dem om deres dronninger - mattes, nogle gange gå krig til næste anthill og på hinanden ...
Og ofte tror de ikke engang, at udover deres hopper og en nærliggende græsplæne, hvor de trampes hver dag, hver dag, er der stadig en evig sol over dem og blå himmel og det gamle rum ...
Vi er disse myrer. Puff. Centre af Mirozdanya og universets kroner.
Vi er engageret, oversat af vores vigtige anliggender. Vi er i stress på arbejdspladsen, fordi vi ønsker at bygge en karriere og tjene mange premium penge. Vi er bekymrede over vores familie og relationer, fordi vi ikke er ligesom milliarder til os og milliarder med os, vi har flyttet og gav afkom efter det vigtigste naturlige instinkt, men gjorde noget særligt, usædvanligt, intet sådan. Vi er bekymrede for at købe en lejlighed eller bygge et hus og klar til at sætte halvdelen eller endda mere, vores liv.
Vi er specielle. Vi er unikke. Vi er unikke.
Vi elsker at tale og poke. Om samme pølse og jeans, som vi er i vores mink, om arbejde og karriere, om penge og familie. Alle vores samtaler er vigtige-forebyggere. Alle vores gerninger er værdiløse. Vi er de bedste foretrukne.
Men vi, så vidunderlige, kloge og unikke, rejser næsten aldrig vores små og kloge hoveder og ser ikke ud over vores myrhøje. I den blå himmel. For den gyldne sol. Der, hvor universet ...
Vi har den evige himmel, som en milliard vintre og som er milliarder lysår. Evige skyer flygter ham. Over os milliarder af verdener. Milliarder soler, milliarder galakser, milliarder universer.
Vi ser sjældent på himlen, i stigende grad - til sig selv under Trade-benene. Nå, og hvis vi gør det, så i et øjeblik, to, ikke mere. Fordi vi er optaget oversat. Berørt - optaget. Vi har travlt med at leve, og det er forbundet med os ... Nå, igen med den meget formile bunke og alt, hvad der skal være i det.
Fordi hvis det gjorde det mere og længere, ville vi måske forstå, at alt, hvad vi laver nu, alt hvad vi dræbes i dag, alt det, som vi stræber efter, ikke har den mest grandiose værdi, vi giver med sin vigtige, udbredte og meget mindre forretning. Det gør ikke engang vigtige ting. Hverken for himlen eller endda for os nøjagtigt om hundrede år.
Verden er enorm, himlen er uendelig, universet er uendeligt. Men vi foretrækker at leve i vores dannende bunke, for at forråde vores myrer en universel betydning for at engagere sig i deres myrer.
Og mange af os vil aldrig forstå, at den lyse sol skinnede over deres myrhøje og var en blå himmel. Og de ... var. Var hårdtarbejdende, blinde myrer.
Myrer på den formiske bunke ...
Forfatter - Igor Tkachev
Kilde - springzhizni.ru.