En mann er synd, hennes synder og derfor er det vanskelig å bryte seg bort fra jord og kropp, og tanker.
Folk - som en maur: dagen - dagsdagen på hennes formende bunke, oppstyr, kjører der og kom hit, bruk pølse og vodka, nye møbler og nye toaletter, jeans og TVer ... bekymre deg om deres minks og larver i dem, om deres dronninger - Matts, noen ganger gå krig til neste anthill og på hverandre ...
Og ofte tror de ikke engang at i tillegg til deres hauger og en nærliggende plen, som de tramper hver dag, hver dag, er det fortsatt en evig sol over dem, og blå himmel og gammel plass ...
Vi er de myrene. Puff. Sentre av Mirozdanya og universets krone.
Vi er engasjert, oversatt av våre viktige saker. Vi er i stress på jobben, fordi vi ønsker å bygge en karriere og tjene mye premium penger. Vi er bekymret for vår familie og relasjoner, fordi vi ikke bare er som milliarder til oss og milliarder med oss, vi har flyttet og ga avkom i henhold til det viktigste naturlige instinktet, men gjorde noe spesielt, eksepsjonelt, ingenting sånn. Vi er bekymret for å kjøpe en leilighet eller bygge et hus, og klar til å sette halvparten, eller enda mer, våre liv.
Vi er spesielle. Vi er unike. Vi er unike.
Vi elsker å snakke og poke. Om samme pølse og jeans som vi er i vår mink, om arbeid og karriere, om penger og familie. Alle våre samtaler er viktige - forebyggende. Alle våre gjerninger er verdiløse. Vi er de beste som er å foretrekke.
Men vi, så fantastiske, smarte og unike, hevder nesten aldri våre små og smarte hoder og ikke ser utover våre myrhøyder. I den blå himmelen. For den gyldne solen. Der, hvor universet ...
Vi har den evige himmelen som en milliard vinter og som er milliarder lys år. Eternal skyer flykte ham. Over oss milliarder av verdener. Milliarder solsenger, milliarder galakser, milliarder universer.
Vi ser sjelden ut på himmelen, i økende grad - til seg selv under de masete bena. Vel, og hvis vi gjør det, så i et minutt, to, ikke mer. Fordi vi er opptatt, oversatt. Bekymret-opptatt. Vi har det travelt med å leve, og det er forbundet med oss ... vel, igjen med den svært formerende gjengen og alt som burde være i den.
Fordi hvis det gjorde oftere og lenger, ville vi kanskje forstå at alt vi gjør nå, alt som vi blir drept i dag, alt som i morgen vi streber, ikke har den mest grandiøse verdien vi gir med sin viktige, utbredte og veldige mindre virksomhet. Det betyr ikke engang i det hele tatt. Verken for himmelen eller til og med for oss nøyaktig på hundre år.
Verden er stor, himmelen er uendelig, universet er uendelig. Men vi foretrekker å leve i vår formende bunke, for å forråde våre myrer en universell betydning, å engasjere seg i deres myresaker.
Og mange av oss vil aldri forstå at den lyse solen skinnet over deres myrhøyde og var en blå himmel. Og de ... var. Var hardt arbeidende, blinde maur.
Maur på mystisk haug ...
Forfatter - Igor Tkachev
Kilde - Springzhizni.ru.