Misjugen i landsbyen var det alltid mye ...
Tante Rita var stygg. Hun bodde i leiligheten vår. Hun forstyrret ikke noen: aldri gråt og gjorde ikke vondt. Men når jeg om morgenen dukket opp i korridoren til vår tre-roms leilighet, irritert alle, til og med en katt. Forresten sov han ofte på brystet, og hun trodde oppriktig at han "tar sin sykdom." Selv om, hvilken sykdom hun måtte ta, var jeg uforståelig.
Hvor gammel var hun, jeg visste ikke på den tiden, jeg var flau (på en eller annen måte spurte jeg en kvinne, jeg tror ung, men med gyldne tenner, som en gammel kvinne, hvor gammel hun var. Den kvelden stod jeg i hjørnet For upassende oppførsel).
På disse Rita var det ikke noe halvt hår. Selv før pensjonering, jobbet hun på byggeplassen: Jeg bar konstruksjonsbrannet, malt veggene. Når Peter Pavlovich forlot en åpen krukke med maling på skogene. Vil tilfelle av saken, den samme banken fornøyd tante i hodet. Først var hodet såpebensin. Så noe annet. Som et resultat måtte håret med en tørket maling på dem krasje med manikyrsaks. Ryktet, tante Rita så gråt. Siden da, Peter Pavlovich, ringte hun den "små steinen". Og jeg forstod ikke hvorfor bare øynene.
Huden var som en krøllet pergament for baking. Huden er myk, med hår, som meg, tanten var fraværende. Det var akkurat papir! Jeg trodde alt: "Jeg tar dette papiret for saksen, se hva som er inne. Men av en eller annen grunn antar jeg at de ville skjule meg, og oppfylte ikke min plan.
Det før ansvaret for tante Rita var det nesten nei. Hun bodde på en klo på kjøkkenet. Under bordet satte hun brystet hennes: hun fanget fra landsbyen, sa mor. Noen ganger sov en katt på den. I brystet var det rikelig med skatter: et kjede med blå steiner uten ett øye, hvite blonder servietter (av en eller annen grunn hardt). En annen hvit kjole var noensinne, hvor tante skulle gifte seg med.
Da hun fortalte meg sin historie, fant jeg meg selv en brudgom, som ikke ventet på sin brud og kom ringte for henne, bar det på hendene og tok det til registerkontoret. Men det var så.
Den morgenen tante strøk kjole. Den veldig, blonder, hvite meieri, da hun snakket seg selv. Og en slags dumhet distrahert! Strykejernet forble på stoffet - en brun flekk på podolet.
"Et trofast tegn på uheldig," Tenkte fortsatt Ritka, og den dagen kom ikke fra huset.
Hun var sikker på at hun gjorde det bra. Men da alle vennene hans allerede var født, skjønte jeg at hun ble glattet. Misunnelsen i landsbyen var det alltid mye.
Siden da bodde tante Rita alene. Barn, katter elsket, holdt storfe. Når alt i det hele tatt, brakte mamma henne her, til oss, - å bli mer.