Du har en barnevogn, så jeg tror ikke du er klar til å lytte til min biografi ...
Jeg elsker persimmon. Den milde, rushing, søt, spesielt frossen, når det kan skje. I dag kjøpte jeg det slik - nesten brunt, viltvoksende i håndflatene, størrelsen på to knyttneve. Og så gikk jeg til "brødhuset" og for sjelen grep halvparten av det samme brune rugbrødet, fortsatt varmt, med en solid sprø skorpe. Det lukter som et paradis.
I kampanjen for deilig ble jeg ledsaget av Zoya. Hun sov i barnevognen, hetten ble senket, og jeg gned hennes hjem i påvente av brød og persimmon.
Bestemoren stod på Dimitrov. Slike, du vet, den gamle kvinnen er to hundre år i utseende, foldet nesten i halvparten, i doodle pelsjakken, strikket over den malte lommetørkleet, med malte lepper og skrå, men tett suspendert øyenbryn. Bestemor lente seg med all sin vekt på stokken, som rushed og truet med å gå fra under bestemorens hånd, og røkt. Røkt og grådig, med glede utmattet og høyt puff. Periodisk tok hun hånden sin, hvor han holdt en sigarett, for en stokk, og deretter ble riggingen av kaner svært truende.
- Trenger du hjelp? - Jeg spurte forsiktig da bestemoren ble tydelig svinget.
Babulka dra, hardt utåndet, pomorgal og en flokkstand sa:
- Bare en god SIP med brennevin vil hjelpe meg!
- Beklager? - Jeg prøvde ikke å smile.
"Baby," sa Babulka og igjen Saddown en god del av røyk, "The Lover kastet meg, han dro til den unge, og mitt hjerte var ødelagt. For å støtte kroppen, har jeg en stokk, og for ånden av Ånden trenger jeg bare Cognac, fordi jeg har tre flere pakker.
Sannsynligvis noe i ansiktet mitt ga mitt sjokk. Jeg tenkte: til ung - det er ikke eldre enn hundre femti, eller hva?
- Det var fortsatt sytti-femte år, men som jeg husker - jeg vil finne og fjerne denne bastarden! - Granny Granny og trukket ut igjen, - men du har en barnevogn, så jeg tror ikke du er klar til å lytte til min biografi og enda mer for å tilbringe meg før stedet der brandy er solgt. Jeg vet her er ganske en butikk.
"Alt du er bra," sa jeg, og gikk videre, fordi jeg ikke hadde nok lenger. Hva annet kan jeg svare på?
Og så, kom hjem, satte jeg meg ned en persimmon, og dislocated kjeven. Jeg gjentar: Jeg spiste en myk persimmon, en skje, og plutselig klikket den til venstre, kjeven kjeven, og jeg knapt lukket munnen min. Hvem ønsket en sprø rugskorpen? Jeg ville. Fig meg. En time senere klarte jeg å nøye oppmuntre et brødfall.
Og nå sitter jeg og tenker: skjebnen har utviklet seg slik at jeg ikke kan få ønsket mat til kroppen. Imidlertid er denne bestemoren i dag perfekt fornøyd med min ånd. Hennes bilde vil ikke lenger gi meg fred. Spesielt rød leppestift og skrå, men tett trukket øyenbryn.
Og kjeften er skadet i morgen. Her er stativet.