Un home és pecat, ella dels seus pecats i, per tant, és difícil trencar-se de la terra i del cos, i els pensaments.
Persones, com a formigues: el dia: el dia del dia en la seva formació, embranzida, s'executa allà i vénen aquí, portar salsitxes i vodka, mobles nous i nous lavabos, pantalons texans i televisors ... preocupar-se per les seves llistes i larves ells, sobre les seves reines, de vegades, van a la guerra al següent formiguer i els uns als altres ...
I, sovint, ni tan sols pensen que, a més dels seus munts i una gespa propera, sobre la qual treguen cada dia, cada dia, encara hi ha un sol etern sobre ells, i el cel blau i l'espai antic ...
Som aquestes formigues. Puff. Centres de la mirozdanya i les corones de l'univers.
Estem compromesos, traduïts pels nostres importants assumptes. Estem en l'estrès a la feina, perquè volem construir una carrera professional i guanyar molts diners premium. Ens preocupa la nostra família i les nostres relacions, perquè no som només milers de milions a nosaltres i milers de milions amb nosaltres, hem mogut i donem descendència segons el principal instint natural, però va fer alguna cosa especial, excepcional, res així. Ens preocupa la compra d'un apartament o construir una casa, i llest per posar la meitat, o encara més, les nostres vides.
Som especials. Som únics. Som únics.
Ens encanta parlar i Poke. Sobre la mateixa salsitxa i pantalons texans que estem al nostre visó, sobre la feina i la carrera, sobre diners i familiars. Totes les nostres converses són importants. Tots els nostres fets són inútils. Som els millors preferibles.
Però nosaltres, tan meravellós, intel·ligent i únic, gairebé mai no aixequi els nostres petits i intel·ligents caps i no mirem més enllà dels nostres munts de formigues. Al cel blau. Per al sol daurat. Allà, on l'univers ...
Tenim el cel etern amb què mil milions hivern i que té mil milions d'anys llum. Els núvols eterns el fugen. Per sobre dels milers de milions d'EUA. Milions de Suns, milers de milions de galàxies, milers de milions d'univers.
Poques vegades mirem el cel, cada vegada més, a si mateixos sota les cames. Bé, i si ho fem, per un minut, dos, ni més. Perquè estem ocupats-traduïts. Preocupat per preocupar-se. Tenim pressa per viure, i s'associa amb nosaltres ... bé, de nou amb el grup de formile i tot el que hauria d'estar en ell.
Perquè si ho feia més sovint i més, potser entendríem que tot el que estem fent ara, tot el que hem matat avui, tot el que demà ens esforcem, no té el valor més grandiós que donem amb la seva importància, freqüent i molt prevalent Negoci menor. Ni tan sols importa. Ni per al cel ni fins i tot per a nosaltres exactament en cent anys.
El món és enorme, el cel és infinit, l'univers és infinit. Però preferim viure en el nostre munt de formació, per trair les nostres formigues una importància universal, per participar en les seves formigues.
I molts de nosaltres mai no entendrem que el sol brillant va brillar sobre el seu munt de formigues i era un cel blau. I ells van ser. Eren treballadores, formigues cegues.
Formigues sobre el munt de formiguitats ...
Autor - Igor Tkachev
Font - Springzhizni.ru.