Fins i tot si en la forma en què encara faré mal i amargament, sabré exactament que demà arribarà ...
88, jo, jo, visc en una ciutat militar a Haimashker a Hongria. A prop del llac Balaton. Aquí hi ha el meu pare. Però no sé res d'aquests punts geogràfics. La meva geografia personal és un parisader a l'entrada, on es pot malmetre una manta i jugar per una àmplia, una passarel·la al llarg de l'edifici de cinc pisos, en el qual es pot muntar en un cyclik de tres rodes, i l'apartament al tercer pis on viu el meu millor amic de Renat. Si deixem de jugar en el mateix bressol i deixem de beure te a la cuina, els desenvolupaments d'esdeveniments són dos: ja que em precipito i enganyem un amic amb pokes, o l'amor es despertarà en mi, i ho abraçaré amb tots el meu fervor juvenil. En qualsevol cas, el te serà interromput per una protesta de rugit salvatge - Renat contra la caca i abraçades amb igual poder.
Des d'Hongria en una butxaca, només emportaré dos records: aquí la mare Renatika, la tia Nafis, em pressiona carn congelada al front. Em fa mal, rugo i a través de les llàgrimes veig aquest paquet amb vedella.
- No ploris, petits, no ploris. L'oncle ciclista no t'ha enderrocat específicament. No hi ha res en la manera de córrer quan els adults van.
I la segona és la cara de la meva mare. També a través de llàgrimes. En aquest moment, vaig ser sofisticada per les formigues de pèl vermell, la casa de la qual reparava la meva manta amb els xafarderies. La mare diu alguna cosa, crida directament des del cinquè pis, i els insectes maliciosos es mouen als peus i no volen fugir. I fins i tot la meva canonada oerikhoniana no els transmeten simple veritat: no esteu feliç de vosaltres ...
***
Aquí hi ha el 97è any, aquí em vaig traslladar a Moscou de Sibèria, però sense pares. Nova escola, relacions complexes, boicot, baralles ...
Vaig venir a la classe, agafant el nas alt, amenaçava el maletí a la taula: Us vaig veure a tots, Ajuda!
La mare anomenada Intercord i va cridar al telèfon:
- Estàs allà? Com a l'escola?
- Bé. Quatre en rus van rebre, - He estat alegre.
Bé, què més per dir? Em sento malament, mamà! Estic molt terriblement per anar a aquesta terrible escola cada dia! Ploro cada nit al coixí, per no molestar els avis! Porta'm, si us plau!
No diré tota aquesta mare. Vaig a posar el telèfon i anar a aprendre rus. O escriure poemes.
***
2013 ... el més creixent-dolorós. Tarda. Els meus pares tenen dret al meu apartament, fins que finalment, no arribo al significat del que està passant:
- Poc boig, o què? Què creus que sóc de la finestra de Sigan, tan aviat com em quedo a l'apartament? Shay !!! He pagat el lloguer durant tres mesos per endavant, perquè pugui estar tranquil durant tres mesos!
Els pares em semblen increïblement a mi, Gray, Gone, pretenen opcions:
- Bé, sembla que sembla, vol dir que podeu estar realment a casa. Tanca la porta darrere d'ells, comproveu si un altre Medyvey de 8 mesos està dormint, i vaig al balcó per fumar. Durant molt de temps miro des de la planta 17:
- Em pregunto què és ... faig un pas enrere. Bé, veuràs! Apartament durant tres mesos. Més cent mil. En una de les meves mercantitisme, puc sobreviure ...
***
I aquí estic al meu 2021. Miro enrere, les imatges de Schushu, els records. Cada vegada que em va semblar que la pena és immensament, com un espai sencer. Cada vegada que no crec que per a mi hi hagi almenys algun afortunat demà. Cada vegada que vaig patir amb tot el frenesí, que era capaç de fer-ho. Molts van plorar. Petit menjar. Vaig cosir un altre dia amb una creu - gràcies a Déu, va acabar.
Però els cops al front eren curatius.
I les picades de formigues van anar.
I l'escola també va acabar.
I ara estic feliç de veure als carrers dels meus antics companys de classe.
I a la primavera, les faldilles apareixeran de nou, és encoratjat pels talons a l'asfalt, i el cor s'ajusta i greu, com a flobge dels pardals dels arbustos, és hora d'amor! És hora d'amor!
I penso en el fet que fins i tot si encara faig mal en el camí i amargament, sabré exactament que demà arribarà una vegada. Vaig a parar i preguntar-te: recordes això en un any? I després de cinc? Deu? Què penses, també farà mal o tot en aquest món, és clar?
I honestament respondrà a les meves preguntes. Amb el pas del temps, les fulles de calendari desgraciades es mantindran en memòria. Fotografies. Dates. Esdeveniments. Persones. Sentiments. O ni tan sols sentiments, sinó només records d'ells.
I aniràs endavant, amb cada pas que surt més enllà de la noia, pressionant un paquet de carn congelada, d'aquest adolescent, escrivint poemes sobre sofriment, que la jove que es troba al balcó, es veu des del pis 17 i pensa:
- Interessant, què és?
Anar endavant. En feliç demà.