'N Man is sonde, haar van sy sondes en daarom is dit moeilik om weg te breek van die aarde en liggaam en gedagtes.
Mense - as 'n miere: die dag - die dag-dag op haar vormende hoop, ophef, hardloop daar en kom hier, dra wors en vodka, nuwe meubels en nuwe toilette, jeans en televisies ... bekommerd wees oor hul minks en larwes in Hulle, oor hul koninginne - Matts, gaan soms oorlog tot die volgende anthill en op mekaar.
En dikwels dink hulle nie eens dat hulle, behalwe hulle hope en 'n nabygeleë grasperk waarop hulle elke dag vertrap, elke dag daar 'n ewige son oor hulle is, en blou lug en antieke ruimte ...
Ons is daardie miere. Puff. Sentrums van die Mirozdanya en die krone van die heelal.
Ons is verloof, vertaal deur ons belangrike sake. Ons is in stres by die werk, want ons wil 'n loopbaan bou en baie premium geld verdien. Ons is bekommerd oor ons familie en verhoudings, want ons is nie net soos miljarde vir ons en miljarde met ons nie, ons het verskuif en nageslag gegee volgens die hoof natuurlike instink, maar het iets spesiaals, uitsonderlik, niks so gedoen nie. Ons is bekommerd oor die aankoop van 'n woonstel of 'n huis bou, en gereed om die helfte of nog meer ons lewens te sit.
Ons is spesiaal. Ons is uniek. Ons is uniek.
Ons is lief vir praat en poke. Ongeveer dieselfde wors en jeans wat ons in ons mink is, oor werk en loopbaan, oor geld en familie. Al ons gesprekke is belangrik-waardeur. Al ons dade is waardeloos. Ons is die beste voorkeur.
Maar ons, so wonderlik, slim en uniek, verhoog byna nooit ons klein en slim koppe nie en kyk nie verder as ons mierhope nie. In die blou lug. Vir die goue son. Daar, waar die heelal ...
Ons het die ewige lug waarmee 'n miljard winters is en wat miljard ligjare is. Ewige wolke vlug hom. Bo ons miljarde wêrelde. Miljarde sonne, miljarde sterrestelsels, miljarde heelal.
Ons kyk selde in die lug, toenemend - vir hulself onder die kiesbare bene. Wel, en as ons dit doen, dan is dit vir 'n oomblik, twee, nie meer nie. Omdat ons besig is - vertaal. Bekommerd-besoedel. Ons is haastig om te lewe, en dit word met ons geassosieer ... wel, weer met die baie vormelike klomp en alles wat daarin moet wees.
Want as dit meer dikwels en langer gedoen het, sou ons dalk verstaan dat alles wat ons nou doen, alles wat ons vandag doodgemaak word, alles wat ons streef, het nie die mees grandiose waarde wat ons gee met sy belangrike, algemeenste en baie nie. Klein besigheid. Dit maak nie eens saak nie. Nie vir die lug of selfs vir ons presies in 'n honderd jaar nie.
Die wêreld is groot, die lug is eindeloos, die heelal is oneindig. Maar ons verkies om in ons vormende hoop te leef, om ons miere 'n universele betekenis te verraai, om hul miersake te betrek.
En baie van ons sal nooit verstaan dat die blink son oor hul mierhoop skyn nie en was 'n blou lug. En hulle het ... was. Was hardwerkende, blinde miere.
Miere op die Formic Heap ...
Skrywer - Igor Tkachev
Bron - Springzhizni.ru.